Menos Ar

As paisagens se transformam em pinturas;

as janelas, em quadros.

Não há um só canto sem paredes.

E o meu canto, o meu canto é quase inaudível.

Há menos ar, menos inspiração.

Ainda assim, sinto o vento de uma tempestade.

Pingos d’água.

Ondas de lágrimas.

O sal. O sol. O céu. O seu. O meu. O eu.

Um horizonte de devaneios

emaranhado a tantas certezas.

Costurado por frios fios

de um destino sem clareza.

Não há raios de luz.

Não há salvação.

O desejo é sempre falta.

E a felicidade é uma ideia velha.